Hacía mucho que no nos veíamos, probablemente porque nuestras vidas habían tomado, perdón por la cursilería, rumbos distintos. Hablando en plata, cuando te has pasado al Vichy Catalán es muy difícil seguirle el ritmo a alguien cuyas tajadas pueden durar tres días. Nos seguíamos teniendo aprecio, pero a distancia: sus novelas y sus artículos, que siempre me proporcionaban grandes momentos, servían para mantenerme al corriente de su existencia sin arriesgarme a acabar en un tugurio a las cuatro, cayéndome del taburete y trabajándome una resaca criminal.
La última vez que lo vi fue en la puerta de un videoclub del Eixample. Sus excesos habían derivado en un serio aviso y los médicos le habían prohibido el alcohol, el tabaco y todo tipo de sustancias recreativas, con lo que se enfrentaba al futuro sin entusiasmo. Me puse en plan hermano mayor y le animé a empezar una nueva vida sin las muletas de la anterior. Paquito me miró y no dijo nada, pero algo en su sonrisa fatalista me indicaba que ya podía yo tentar a otro perro con ese hueso.
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Aunque nunca acabé de entender de dónde venía esa pulsión. Francisco Casavella era un tipo culto, noble, simpático, divertido y con un sentido del humor a prueba de bomba. Como escritor, vendía bastante y era respetado por la crítica. Acababa de ganar el premio Nadal. Pero algo, nunca sabré exactamente qué, le arrastraba a esos bares en los que podía pasarse la vida
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Ramón de España

[...] La gente vive como quiere. Yo debo de ser otro suicida, porque solo me cabe la talla XXL, bebo whisky de peor calidad que el Macallan que bebía Casavella, juego todos los martes a fútbol sala y no cuento más. El objetivo de muchos noctámbulos no es morir, sino levantarse al mediodía. Nos cuesta ponernos el pijama, nos gusta más la calle que la cama y creemos que la vida sin alcohol mata de aburrimiento.
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Carles Flavià

No es cuestión de aburrir con un índice onomástico que podría llenar esta página entera. ¿Pero acaso alguien tildaría de indignas obscenidades chismosas las reseñas biográficas de Baudelaire, Lowry, Rimbaud, Verlaine, Burroughs, Gil de Biedma, Genet, Kerouac, Bukowski o Haro Ibars? ¿O las de Joplin, Morrison, Hendrix o Cobain? ¿O las de Van Gogh, Gauguin o Toulouse-Lautrec?
Luis Mauri

La insensibilidad con que su articulista aborda la tremenda lucha de nuestro amigo por la vida
Joan Riambau / Xavier Antich /Javier Pérez Andújar / Emili Manzano