Mira, que te iba a poner que me jode que te hayas ido así, de puntillas, e incluso cabreado, yo que había vuelto a España -en fin, a Alcalá, ¡cómo me dehcubrit-te!- y a veces imaginaba cómo sería otra vez ponernos en La Juve de calimocho o de cocaína con cucarachas imaginarias sobre un libro de Quevedo; que teníamos la coña de llamarte El Oscuro por lo heraclíteo y negro, que al principio llegamos a pensar que podía ser una de tus bromas como la de casarte por dinero y que ese dinero fuera a parar a una grabadora DVD que no sabías ni instalar -joder, qué empresario de pacotilla y encima llamando al amigo informático para que te solucionara la papeleta-, o como lo de rondar a mi hermana y mangarle unas bragas y mandarle un retrato que ni siquiera habías pintado tú; y ahora resulta que no, que te piras y nos dejas a nuestro libre albedrío con este calor, el Turbojulián, el �rea 51 y las pocas ganas o ninguna de sacar otro Efímero.

Y mira, que te iba a poner una canción así como muy melancólica de Paco Ibañez, la de León Felipe, la de Palabras para Julia, para que se nos encogiera el alma cada vez que pasáramos por la plaza de Lavapiés y el cielo-destilara-el-dolor-de-tu-ausencia… Pero como tú no las cantabas y te dedicabas a dar por culo con tus lecturas esquizoides de Nietzsche y tus aforismos sin ton ni son a nosotros, protoniños cantores de Viena, te pongo la que te mereces.

Adiós, entonces.